Parado, en el tiempo y el espacio,

como la viñeta de un tebeo

a página completa;

solo rodeada del blanco

estático (así, con s, no cabe la x)

contemplo

un mundo de niños que caen por pozos

y ni siquiera les queda el recurso

de mirar las estrellas, punto de luz

como escalas que fueron para Lorca,

ahogados en piscinas, por padres

inmisericordes.

Fieles que acuden a un templo

para encontrar la paz

y mueren acribillados

como figuras de un videojuego,

tronchadas vidas a manos

inmisericordes.

de un salvaje que solo en sangre

entiende el amanecer.

O ver, en casa, encarnadas en la madre,

esas figuras de la muerte,

en un libro de oración,

sea el de Juana de Castilla

o el del Emperador.

Un cuerpo que resiste, para desmoronarse

en heces, poco a poco

y terrores en la oscuridad a mediodía.

Y ahora entiendo ese ritmo

de descubrir mundos nuevos

en letras alejadas de tantas miserias.

Ese ritmo que juega desde la música

con estrellas, pozos y fusiles

para retratar un mundo

inmisericorde

en un realismo mágico

que ayuda a cruzar el umbral

en cien años de soledad

o las maravillas del pájaro

que da cuerda al mundo.